Kapitel 1 (irgendwann zwischen Tee und Schnaps) Schleswig lieeeeebbbteee Kühe, sooo seeehrrr, ultra huuuuuuuuuugeeee.Wie Stalin!!!!!!!!!!!!!!!! Frank war neidisch auf ihn. Frank war auf crack. Dann musste ER pissen. Im Klassenraum. Schleswig hatte einen schlechten Tag. Nicht, dass ihm das sonderlich etwas ausgemacht hätte. Seine Existenz war so grau und flach wie die Landschaft, die er bewohnte. Aber heute, heute war es anders. Es fing an mit einem Anruf. Nicht auf irgendeinem Telefon. Nein, das wäre zu einfach. Es klingelte in seinem Kopf. Genauer gesagt: *zwischen* seinen Gedanken. Irgendwo da, wo normalerweise die Leere wohnte. „Ja, hallo?“, sagte Schleswig nervös ins Nichts hinein. Seine Stimme hallte. Es fühlte sich an, als sitze er in einer Gruft aus seiner eigenen Vergesslichkeit. Ein Among US wollte ihn vernichten doch ER WAR DER IMPOSTER: 🥒🥒🥒🥒🥒🥒🥒🥒🥒🥒🥒🥒🥒 „SCHLESWIG!“ DIE Stimme. Wieder. Er legte reflexartig auf, aber das half nicht. Der Ton hallte nach wie Seemannsgarn in einem endlosen Hafen. „SCHLEEEEEEESWIIIIIG!!!“ Keiner mochte es, angeschrien zu werden. Aber Schleswig schon gar nicht. „Nicht schon wieder, was wollt ihr jetzt wieder von mir?“, grummelte er und zog sich die blaue Mütze tiefer ins Gesicht. „ES GEHT UM DIE KÜHE!“ schrie die Stimme im aggressiv-lieblichen Tonfall einer kaputten Kaffeemaschine, die über Existentialismus nachdenkt. Schleswig zuckte zusammen. Die Kühe. Natürlich. Es ging immer um die Kühe. --- Kapitel 2 (oder auch: Der Weg nach Irgendwo) Es war bekannt, dass Schleswig stets einen kleinen Faible für Kühe hatte. Keine normalen Kühe natürlich. Normale Kühe waren etwas für Bayern. Nein, Schleswig sprach von den besonderen Kühen. Den Kühen aus Stalingrad. „Aber was haben die eigentlich mit mir zu tun?“, murmelte Schleswig, während er gemächlich in Richtung des Hafens stapfte. Nur zu seiner eigenen Belustigung lief er dieses Mal auf Händen. Es war ein alter Brauch, den er mit den Stalingrader Kühen geteilt hatte – eine Form der respektvollen Annäherung, hatte man ihm gesagt. „Schleswig, du bist der Auserwählte, das weißt du längst“, hallte die Stimme weiter. „Und was heißt das jetzt?“ Schleswig blieb stehen und starrte in das Gesicht einer Pfütze. Es starrte nicht zurück. Es war schließlich nur eine Pfütze. „Du bist der einzige, der die Stalingrader Kühe retten kann!“ Das klang jetzt schon wieder nach unnötig viel Arbeit. --- Kapitel 3 (in dem alles klar ist, nur nicht warum) Nach einer kurzen, gehenkten Diskussion mit einem Fischermäßigen Möwenrat am Hafen und zwei betrügerischen, aber amüsanten Seemännern war Schleswig auf See. Das Ziel? Offiziell unklar. Inoffiziell: Stalingrad. „Schlimm genug, dass ich da hin muss“, murrte er in die Seebrise, die ihm prompt mit einer Ladung Ionen entgegenschlug, „aber warum ausgerechnet Stalingrad? Kühe gehören nicht mal in den Osten. Die gehören auf die Halligen!“ Doch er wusste, dass er rechtzeitig ankommen musste. Jemand oder etwas hatte ihn beauftragt, und wenn Schleswig eines geerbt hatte, dann war es die leidenschaftliche Pflichtbesessenheit eines Kleinstaatlers mit zu viel Zeit. --- Kapitel 4 (Die unheilige Allianz von UdSSR-Kühen und einem Kühlschrank) Als Schleswig in Stalingrad ankam, war der Empfang... frostig. Wortwörtlich. Während Russland ihn mit großem Eis begrüßte, standen sie da. Die Kühe. Aber nicht irgendein MÜH. Es war das Widerliche, das Ausgefallene, der Mythos. Mächtiger Pelz, Waffen auf dem Rücken geschnallt. Alle trugen kleine Fellmützen mit roten Sternen. Sogar ihre Hufe krachten im Gleichschritt. „BrüDer, SonDerZeIcMen UNS'RER StaaL G’sCHICHTE“! ````markdown name=schleswig-kuh-galaxis.md Durch die Reihen der militanten Rindviecher wehte ein Hauch von Stalinismus. Schleswig, stets zu sorgenvoll, um sich wirklich Sorgen zu machen, runzelte die Stirn. „Kühe… aus Stalingrad… in Pelzmützen. Das habe ich mir so nicht vorgestellt.“ Eine Kuh trat vor. Ihre Augen waren kalt wie der Wind über der Ostsee. „Schleswig“, sagte sie mit einem Akzent, der irgendwo zwischen Föhr und Sibirien pendelte, „wir haben dich gerufen, weil das Gleichgewicht gestört ist.“ „Von mir?“, fragte Schleswig naiv. Natürlich wusste er es besser. „Du und dein Stein™“, fuhr die Kuh fort. „Dieser vibrierende, allwissende Klumpen ist eine Bedrohung für unsere Existenz. Wir können nicht länger in Ruhe Käse herstellen.“ Plötzlich trat Holstein aus dem grauen Nichts. Seine Ankunft machte nichts besser. Im Gegenteil, die Stimmung wurde noch schwerer – als ob ein grauer Montag direkt vom Himmel gefallen wäre. „Du wieder“, sagte Schleswig und schaute zu Boden. Es war wirklich schwer, Holstein ins Gesicht zu schauen. Nicht weil er besonders furchteinflößend war, sondern weil er keine Augen hatte… nur Ohren. Holstein ließ kein Laut heraus, sondern stampfte einfach mit einem Huf auf. Sofort wichen die Kühe zurück. Es war klar: Der Betonklotz aus Schweigen hatte gesprochen: „Schleswig, löse das Problem.“ --- Kapitel 5 (die Odyssee in der Milchstraße™) Schleswig verstand zwar nicht, um welches Problem es nun wieder ging – aber wenn sogar Holstein aktiv wurde, musste es ja ernst sein. Also schwang er sich auf den Rücken eines riesigen, lethargisch kauenden Bullen (dessen Name Bertram war) und ritt los. Ihr Ziel: die Milchstraße – ein geheimer Milchstrom, versteckt in Stalingrads unterirdischen Wodka-Keller-Dimensionen. Dort, so hieß es, lag die Lösung versteckt. Leider war dieser Weg lang. „Zu lang“, dachte Schleswig und rief ein Uber™. Doch siehe da: Statt eines Fahrzeugs mit vier Rädern erschien ein geflügeltes Scheunentor. Der Fahrer sprach ausschließlich in Morsezeichen. Was praktisch war, denn Schleswig hatte ohnehin keine Lust, zu reden. Bertram starrte kurz verständnislos. Dann nickte er. Kühe sind bekannt für ihre Flexibilität im Reisen. Die Reise durch die Milchstraße war eine absurde Mischung aus Science-Fiction, Märchen und Improvisationstheater. Sterne flogen vorbei wie überdimensionale Glühbirnen, während galaktische Rohrpost-Rohre stetig Befehle auf Büroklammerpapiere ans Firmament sandten. Und immer wieder kam die Frage auf: Warum? „Warum ich?“, fragte Schleswig das Universum. Es schwieg. „Warum Stalingrad?“, fragte Schleswig erneut. Der Bulle Bertram änderte die Kauposition. Kein Kommentar. Es war ein unerträgliches Schweigen. Eines, das in Schleswig eine ihm unbekannte Energie entfachte: Den Wunsch, wütend zu sein. Und so geschah es, dass Schleswig, auf einer sterngesprengten fliegenden Milchstaub-Düne, einen lauten, eindrucksvollen Nordseefischer-Brüller losließ: „KÜHE!!!“ Das Echo erreichte jede Milchstraße. Jede Galaxie. Jede Pommesbude in Nußloch. --- Kapitel 6 (von Möhren, Monologen und metaphysischen Kühen) Das vibrierende Echo nahm eine Form an. Zunächst war es flüchtig, ein Hauch einer Form. Dann fester. Bis schließlich – aus dem Strudel der Milchstraße – **eine riesige Nickelbrille** ins All schwebte. Dahinter verbarg sich ein Gesicht. Ein vertrautes Gesicht. Es war die Kuh des Obermilchrates von Stalingrad. Majestätisch. Milchig und mächtig. Muckelig warm. „So. Schleswig. Was willst du wirklich hier?“ Nicht, dass Schleswig das wusste. Aber nun musste die Wahrheit raus. Die betäubende Macht der Nickelbrille zwang ihn zu einer Eingeständnis. „Ich…“, begann er, „ich wollte weggeweht werden von dieser ewigen Flachland-Langeweile. Ich dachte mir: Warum nicht Abenteuer? Kühe retten. Lasst uns gegen galaktische Windmühlen antreten und gleichzeitig nach ’nem Stein™ suchen. Ihr habt angefangen mit der albernen Telko im Kopf!“ Es folgte eine Stille – nicht diese norddeutsche „Wir ignorieren“-Stille, sondern eine tiefe, galaktische Stille voller klingender Bedeutung. Dann sprach die Kuh. --- Kapitel 7 (Mugge und Meta-Kühe) „Hör zu...“, begann Sie, merkwürdig zögerlich. Ihre schnörkelige Sprache legte es mental purer rituellen Liter-METERS-Bassboost-remix Ambition adieu: „Schles'...Was wäre Bayernmilch?' Ohne? Dem Bundes Mann SimplizismusDas Österreich/Neuemanieren schwelget? Na ja - lüte MoohologOs Seb....“ ```