Schleswig Holstein

Kapitel 1 (aber eigentlich Kapitel 42)

Es war einmal Schleswig.
Nicht der Ort, sondern Schleswig persönlich.
Er war da. Einfach so. Atmete. Existierte. Leider.

Plötzlich donnerte eine Stimme aus dem Nichts, aus dem Alles, aus einem sehr aggressiven Lautsprecher:

„SCHLESWIG!!! HOL!!! STEIN!!!!!!!“

Warum?
Keine Ahnung.
Wer?
Egal.
Wie laut?
ZU LAUT.

Also zog Schleswig los. Zu Fuß. Rückwärts. Seitlich. Gleichzeitig.
Er durchquerte das weite, weite, unnötig große Deutschland™.

Der Stein musste:

glänzend ✨

groß 🪨

einzigartig 🧠❌

vibe-based ✨😤

zertifiziert von der Europäischen Steinunion (ESU)

Diese Steine entstehen nur, wenn Kühe mit existenziellen Problemen Nierensteine entwickeln
und diese dann strategisch auskaken.
Natur. 💚

Solche Kühe gibt es nur an einem Ort,
dem sagenumwobenen Kuh-Bach-Tal an der Ober-Salzen-Fisch-Lauer,
fünf Linksabbiegungen hinter Karl-Marx-Stadt,
aber nur dienstags.

Auf dem Weg dorthin lief Schleswig durch:

Berlin (existiert, aber nur halb)

Frankfurt (Geld schreit dort)

Trier (niemand weiß warum)

Spider Mann City (rechtlich problematisch)

Huge Town (wirklich sehr groß, 80 % Parkplatz)

Schleswig fragte sich kurz:
„Sind das echte Städte?“
Die Städte antworteten nicht. Sie explodierten leicht.

Irgendwie überlebte Schleswig.
Physik hatte Urlaub genommen.

Im Kuh-Bach-Tal angekommen sah er sie:
Tausende glänzende Kuh-Nierensteine,
funkelnd wie Disco-Kugeln mit Laktoseintoleranz.

Er bückte sich, um einen zu nehmen—
DOCH DANN:

EINE WILDE KUH.
Sie trug ein Stirnband.
Sie schrie auf Latein.
Sie erklärte den Krieg. Formal. Mit Papierkram.

Schleswig tat das einzig Logische:
Er rief Stalin an.

Das Telefon hing einfach so aus dem Boden.
Mit Wählscheibe.
Mit WLAN.
Mit schlechtem Empfang.

Stalin kam sofort.
Mit seinem rieeeeeßigen Finger.
Er schnippte die Kuh nach Australien
(auch bekannt als Spinnenland, offiziell bestätigt).

Stalin winkte, sagte „joa“,
und flog rückwärts nach Stalingrad,
während die sowjetische Nationalhymne dubstep-remixt lief.

Nun hatte Schleswig DEN Stein™.

Doch dann fiel ihm ein:
„Wohin eigentlich?“

Keine Ahnung.
Also ging er nach Hause,
wo auch immer das war.

Auf dem Rückweg kämpfte er gegen:

Horden von Skibidi Spider Manns

Zeit

Logik

Drei Steuererklärungen

Er aß Fisch mit Zucker und Steinen,
denn Nährwerte sind eine Lüge.

Nach vielen, vielen, vielen, vielen, vielen, vielen, vielen, vielen,
vielen,
v i e l e n,
JAHRTAUSENDEN
kam er an.

Alle klatschten.
Niemand wusste warum.

Er wurde geehrt.
Der Stein wurde vergessen.
Und das ganze Land sagte:

„Jo. Nennen wir das einfach Schleswig Holstein.“

Ende.
Oder Anfang.
Oder Werbung.

Kapitel 2 (chronologisch irgendwo zwischen gestern und der Erfindung des Brotes)

Doch Geschichte endet nie.
Sie stolpert nur kurz, fällt hin und macht weiter, als wäre nichts gewesen.

Schleswig-Holstein existierte nun.
Als Konzept.
Als Wetter.
Als Gefühl von „Ich zieh mir doch noch ’ne Jacke an“.

Der Stein lag da.
Oder war da gewesen.
Oder war metaphysisch in allen Briefkästen zugleich.
Niemand wusste es genau.
Aber jeder war sich sicher:
Der Stein war wichtig gewesen.
Früher.
Bestimmt.

Schleswig selbst stand am Meer.
Also an zwei Meeren.
Gleichzeitig.
Unhöflich nah beieinander.

Die Nordsee winkte.
Die Ostsee starrte passiv-aggressiv.

„Entscheide dich“, sagten sie.
Schleswig tat es nicht.
Konfliktlösung durch Ignorieren – norddeutsche Tradition.

Plötzlich erschien ein Amt.

Nicht ein Amt.
DAS Amt.

Grauer Beton.
Grauer Himmel.
Graue Seele.

Ein Beamter trat heraus.
Er hatte kein Gesicht, nur ein Klemmbrett.
Er räusperte sich auf Verwaltungsebene 7.

„Also“, sagte das Amt,
„wir müssen jetzt mal klären, was du eigentlich bist.“

Schleswig dachte nach.
Das tat weh.
Man hörte Wind.

„Ich bin… da?“

Das Amt nickte.
Das Amt nickte immer.
Nicken bedeutete nichts.

„Dann brauchen wir Folgendes:
– eine Flagge
– eine Identität
– mindestens drei Witze über das Wetter
– und einen Mythos mit Kühen“

Schleswig zeigte wortlos auf den Stein™,
der kurz aus der Realität zurückploppte,
glänzte,
und wieder verschwand,
weil er keinen Termin hatte.

„Reicht“, sagte das Amt.
„Willkommen im Föderalismus.“

Und so geschah es:

Man erfand Deiche,
damit das Meer nicht ständig reinkommt wie ein ungebetener Onkel.

Man erfand Friesland,
damit jemand da war, der schweigend urteilt.

Man erfand Häfen,
die immer wichtig aussehen, auch wenn nichts passiert.

Und man erfand das Geräusch von Wind,
das durch alles hindurch geht,
sogar durch Gedanken.

Schleswig-Holstein begann zu funktionieren.
Unauffällig.
Effizient.
Mit einer leichten Melancholie und guten Fischbrötchen.

Doch tief unter einem Aldi-Parkplatz,
unter exakt 80 % von Huge Town,
regte sich etwas.

Der Stein™ vibrierte.
Nicht dramatisch.
Eher so:
mmmh.

Denn Steine vergessen nichts.
Sie warten nur.

Fortsetzung folgt.
Vielleicht.
Wenn das Wetter es zulässt.